jueves, 13 de marzo de 2014

Certeza

Un hombre puede dedicarse
a escribir garabatos en papeles como éste.
y los arlequines por su parte
ser presidentes
                o ministros de cartera.

Pero ya está hecho;
tranquilos todos
                nada termina el día de mañana.

Los niños y sus soldaditos de plomo,
los escalofríos de la guerra
de los bosques que esconden a los fusilados
de los trenes recorriendo el invierno
con los sucios cerdos, muriendo apilados.

Tranquilos todos,
no hay de qué preocuparse.
Un macaco escribe las políticas de estado,
mientras en el vaticano,
                las ratas comulgan
con sotanas y velos largos.

Las niñas y sus labios pintados,
mujercitas trabajando en la India,
rupias y ropas, trozos de piel desnuda.

pero seguid ahí,
                tranquilos todos.
Los leviatanes son invisibles
escondidos bajo nosotros,
consumiéndonos en la velocidad del precipicio.


Puedo asegurar que aún sigues ahí,
muriendo, como lo hacemos todos.


jueves, 27 de febrero de 2014

Contornos.

Como monos con claustrofobia
nos esparcimos entre la selva húmeda
desgarrando la hiedra con los puños
arrancándonos la piel con piedras

Sin perder la conciencia 
nos tomamos por idiotas

Observen;
-Parece un templo de Dios
incendiándose, consumiéndose
con él dentro.
Luces se desfragmentan.

Allí
El óleo del barroco
desciende en línea recta
hasta los pies del cristo;
loco se atraviesa clavos,
se arrima a la cruz
y como un espantapájaros
ahuyenta a los cuervos,
los únicos, tal vez, que nos podrían arrancar los ojos
sucios, sucios por dentro.
  
Aquí afuera la selva también es un fuego.
Todos nuestros eslabones nos miran
esperando de nuestro silencio
las palabras, que pudimos haber entendido
esos 40 días en el desierto,
pero nada más somos un fantasma,
contornos trabados en esta piel hace siglos.

viernes, 21 de febrero de 2014

Entropía

Migas que escupen el suelo
y vuelven al bodegón oscuro
para mezclarse en pan de harina y opio.

   Mientras

La nariz expulsa el polvo
que forma una línea precisa
trazando un puente nocturno
entre la tierra y la luna

la bomba atómica aterriza en el cielo
y se traga el proyecto Manhattan.
Los átomos devuelven a Hiroshima
el desvelo que dejaron las maquinas

Se unen algunos pliegues de Kennedy
y el proyectil se impulsa
   a través de una pólvora
      de neuronas
Alguien yace muerto entre los espectadores,
el cuerpo, como de costumbre,
Llevaba una pistola.

Traduzco:
Esa piel de líneas
entierra bajo plástico la historia.
La historia padece en ese espacio.

Las pequeñas horas son solo tinta
De arcoíris mezclados.