Contornos.

Como monos con claustrofobia

nos esparcimos entre la selva húmeda

desgarrando la hiedra con los puños

arrancándonos la piel con piedras

Sin perder la conciencia 

nos tomamos por idiotas

Observen;

-Parece un templo de Dios

incendiándose, consumiéndose

con él dentro.

Luces se desfragmentan.

Allí

El óleo del barroco

desciende en línea recta

hasta los pies del cristo;

loco se atraviesa clavos,

se arrima a la cruz

y como un espantapájaros

ahuyenta a los cuervos,

los únicos, tal vez, que nos podrían arrancar los ojos

sucios, sucios por dentro.

  

Aquí afuera la selva también es un fuego.

Todos nuestros eslabones nos miran

esperando de nuestro silencio

las palabras, que pudimos haber entendido

esos 40 días en el desierto,

pero nada más somos un fantasma,

contornos trabados en esta piel hace siglos.

Entropía

Migas que escupen el suelo

y vuelven al bodegón oscuro

para mezclarse en pan de harina y opio.

   Mientras

La nariz expulsa el polvo

que forma una línea precisa

trazando un puente nocturno

entre la tierra y la luna

la bomba atómica aterriza en el cielo

y se traga el proyecto Manhattan.

Los átomos devuelven a Hiroshima

el desvelo que dejaron las maquinas

Se unen algunos pliegues de Kennedy

y el proyectil se impulsa

   a través de una pólvora

      de neuronas

Alguien yace muerto entre los espectadores,

el cuerpo, como de costumbre,

Llevaba una pistola.

Traduzco:

Esa piel de líneas

entierra bajo plástico la historia.

La historia padece en ese espacio.

Las pequeñas horas son solo tinta

De arcoíris mezclados.

Aunque a estas horas de la noche, ya soy solo una bestia.

Sentir los estragos de tu cuerpo, el estrecho espacio, que nos deja solos, aislado mi corazón del tuyo, a la deriva del mundo donde tú ya no te encuentras. Sencillamente dibujar, aquí en lo lejano, sobre el aire oscuro, la piel que me hace ver más cerca, aquel querer que no es pecado, más bien, sensata vos de un bien poco humano.

Aunque a estas horas de la noche, ya soy solo una bestia, te escribo, para sentir tu rostro, tus ojos cayendo despacio en el silencio, tus manos atravesando los cuerpos en llamas.

Y si no lo sabias, era yo el que regaba tus flores antes que despertaras bajo el rocío. Era yo el que esparcía las estrellas en el lago, para que intermitentes, pestañaran sin miedo antes que el alba cayera su día.

 Me pregunto ahora donde estas, respóndeme, sin venir aquí a mi lado, serena el ruido de mi llanto, sin venir aquí a mi lado. No, no interrumpas a mi cuerpo casi dormido, maltratado por el encierro, ahogado por los barrotes de este mi hogar de asedio.

Aunque a estas horas de la noche ya soy solo una bestia, te escribo, antes que me lleven a la muerte, los fantasmas de mis miedos.

Comparsa hacia la nueva India.

Del monte salvaje

emerge la sangre noble,

trepita sobre los valles incandescentes.

Del valle de los muertos,

el martillo ajeno golpea la roca,

un grito desencaja las voces.

Como vertiente de las espesas nubes,

el caballo, bajo el león se agota,

más, las garras de una corona,

no hacen mella sobre el relinchar,

que es estruendo de cumbres.

Del mar sube por las costas,

también baja dejando tras blanca pisada,

una sangre que en la nobleza engaña,

bajo una manta de castilla, la cruz junto a la daga.

El mestizo nace justo, en la raíz aquélla

que quedo sin joyas ni vestimentas,

con el corazón ultrajado por tanta violencia,

con un retoño en los brazos,

que aun grita para escapar de las cadenas.