Migas que escupen el suelo
y vuelven al bodegón oscuro
para mezclarse en pan de harina y
opio.
Mientras
La nariz expulsa el polvo
que forma una línea precisa
trazando un puente nocturno
entre la tierra y la luna
la bomba atómica aterriza en el
cielo
y se traga el proyecto Manhattan.
Los átomos devuelven a Hiroshima
el desvelo que dejaron las
maquinas
Se unen algunos pliegues de Kennedy
y el proyectil se impulsa
a través de una pólvora
de neuronas
Alguien yace muerto entre los
espectadores,
el cuerpo, como de costumbre,
Llevaba una
pistola.
Traduzco:
Esa piel de líneas
entierra bajo plástico la
historia.
La historia padece en ese
espacio.
Las pequeñas horas son solo tinta
De arcoíris mezclados.
Está bastante bueno!
ResponderEliminarAgradezco tu comentario Andrés. Espero que estés bien y nos vemos el próximo jueves (o viernes).
Eliminarporque el próximo jueves o viernes?
EliminarPor que son los días que publico ;)
ResponderEliminarahhh xD, dale
Eliminar