Composición N°4

Como gota que cae

en la superficie

más imperfecta de nuestra

  imaginación.

Soy solo una consecuencia de sucesos;

algunos inesperados

                otros que esperándolos

me han dejado en algún puerto equivoco

                y no bastando, hablando un idioma extraño.

Allí sus labios me aclaran sin luces

la diferencia entre los minutos

que renegamos el tiempo

de los que acomodamos el espacio

para que el duro suspiro sea más bien blando.

En esa piel más blanda

en esa lagrima más dura

se traga a sí mismo la sangre.

Se equilibra en dos patas,

el homo sapiens se vuelve pájaro,

desplumado es presa fácil

del pequeño charco.

Una gota cayendo

en la superficie más

                imperfecta de nuestra

  imaginación.

Tomo mi traje, me marcho

Y la tristeza del silencio

No entiende que en este mundo

                               Todo se pierde

hasta que dejamos que el mundo nos pierda.

Black tea

Un black tea para esperar el tren a la ciudad perdida entre un misticismo, que viaja tal vez a 800 leguas de aquí o mas bien esta encallado en ese barco que perdimos de vista; hablo entonces de un barco, uno grande sin capitán, sin tripulantes.

Me pregunto donde esta el misticismo por el que he viajo y pienso en figuras que no pertenecen pero que trascienden sin antes volverse objeto y tal vez eso es lo peor, aquí esta lleno de objetos que no pertenecen a este cuadro. Solo quedan pliegos quemados con historias antiguas.

Las rocas nos han dejado un par de formas y nosotros nos hemos vuelto esas formas que se oxidan con el sudor de las rocas.  

Retorno a la vida

De regreso al mundo
tropecé con señoritas malhumoradas.
me extrañaron sus silencios,
y cuando tejían penurias
bajo los sauces escondidos,
detr'as de las alambradas.

Tropecé con niños pálidos e indefensos,
acurrucados bajo los brazos de las emociones dispersas,
durmiendo en las calles, allí donde el pulso de la vida,
mendiga estrellas por falta de sueños.

Ellos reian cazando versos en el cielo
de un mundo drogado por las guerras,
por el precio de las monedas,
por valores ambiguos
tallados en las cruces de los libros.

Tropecé con los esclavos del mundo moderno,
mulatos, albinos, indios, mestizos.
Con el poder absoluto que niega los derechos
y ya de pronto, con mis palabras
que no hallan la forma de describir esto.

Desde la frontera miré los valles
combertidos en fabricas inmensas,
y a las selvas desierto
me pregunte antes si sería bueno bajar las maletas.
Quise entonces comprar pasajes de vuelta,
y no dejar que esculpieran mi corazón
con un poco de piedras, barro y arena.
Mas, bajo el ánden de aquella estación sin tiempo
algo me empujó a nacer de nuevo.

Transición

Volverme sombra

y arrodillarme frente al cuerpo,

pedirle perdón por lo que he hecho,

porque ahí dentro esta mi dios

ese dios que nunca regreso del desierto.

Entonces, quedarme ahí,

volver al vínculo materno

y morder el cordón

que me une con el universo;

dejar de ser lo que he sido

y transformarme en una onda

viajando en la partícula del tiempo.

No puedo esperar

hasta la noche de las campanas

para envolverme de frio

debo retornar con pinceladas y acuarelas

trazar en manchas mi espectro

por dentro. Descongelarme en un lagrima

Y que el sol saliente me evapore

en un despertar sin recuerdos.