Certeza

Un hombre puede dedicarse

a escribir garabatos en papeles como éste.

y los arlequines por su parte

ser presidentes

                o ministros de cartera.

Pero ya está hecho;

tranquilos todos

                nada termina el día de mañana.

Los niños y sus soldaditos de plomo,

los escalofríos de la guerra

de los bosques que esconden a los fusilados

de los trenes recorriendo el invierno

con los sucios cerdos, muriendo apilados.

Tranquilos todos,

no hay de qué preocuparse.

Un macaco escribe las políticas de estado,

mientras en el vaticano,

                las ratas comulgan

con sotanas y velos largos.

Las niñas y sus labios pintados,

mujercitas trabajando en la India,

rupias y ropas, trozos de piel desnuda.

pero seguid ahí,

                tranquilos todos.

Los leviatanes son invisibles

escondidos bajo nosotros,

consumiéndonos en la velocidad del precipicio.

Puedo asegurar que aún sigues ahí,

muriendo, como lo hacemos todos.

Contornos.

Como monos con claustrofobia

nos esparcimos entre la selva húmeda

desgarrando la hiedra con los puños

arrancándonos la piel con piedras

Sin perder la conciencia 

nos tomamos por idiotas

Observen;

-Parece un templo de Dios

incendiándose, consumiéndose

con él dentro.

Luces se desfragmentan.

Allí

El óleo del barroco

desciende en línea recta

hasta los pies del cristo;

loco se atraviesa clavos,

se arrima a la cruz

y como un espantapájaros

ahuyenta a los cuervos,

los únicos, tal vez, que nos podrían arrancar los ojos

sucios, sucios por dentro.

  

Aquí afuera la selva también es un fuego.

Todos nuestros eslabones nos miran

esperando de nuestro silencio

las palabras, que pudimos haber entendido

esos 40 días en el desierto,

pero nada más somos un fantasma,

contornos trabados en esta piel hace siglos.

Entropía

Migas que escupen el suelo

y vuelven al bodegón oscuro

para mezclarse en pan de harina y opio.

   Mientras

La nariz expulsa el polvo

que forma una línea precisa

trazando un puente nocturno

entre la tierra y la luna

la bomba atómica aterriza en el cielo

y se traga el proyecto Manhattan.

Los átomos devuelven a Hiroshima

el desvelo que dejaron las maquinas

Se unen algunos pliegues de Kennedy

y el proyectil se impulsa

   a través de una pólvora

      de neuronas

Alguien yace muerto entre los espectadores,

el cuerpo, como de costumbre,

Llevaba una pistola.

Traduzco:

Esa piel de líneas

entierra bajo plástico la historia.

La historia padece en ese espacio.

Las pequeñas horas son solo tinta

De arcoíris mezclados.

Aunque a estas horas de la noche, ya soy solo una bestia.

Sentir los estragos de tu cuerpo, el estrecho espacio, que nos deja solos, aislado mi corazón del tuyo, a la deriva del mundo donde tú ya no te encuentras. Sencillamente dibujar, aquí en lo lejano, sobre el aire oscuro, la piel que me hace ver más cerca, aquel querer que no es pecado, más bien, sensata vos de un bien poco humano.

Aunque a estas horas de la noche, ya soy solo una bestia, te escribo, para sentir tu rostro, tus ojos cayendo despacio en el silencio, tus manos atravesando los cuerpos en llamas.

Y si no lo sabias, era yo el que regaba tus flores antes que despertaras bajo el rocío. Era yo el que esparcía las estrellas en el lago, para que intermitentes, pestañaran sin miedo antes que el alba cayera su día.

 Me pregunto ahora donde estas, respóndeme, sin venir aquí a mi lado, serena el ruido de mi llanto, sin venir aquí a mi lado. No, no interrumpas a mi cuerpo casi dormido, maltratado por el encierro, ahogado por los barrotes de este mi hogar de asedio.

Aunque a estas horas de la noche ya soy solo una bestia, te escribo, antes que me lleven a la muerte, los fantasmas de mis miedos.

Comparsa hacia la nueva India.

Del monte salvaje

emerge la sangre noble,

trepita sobre los valles incandescentes.

Del valle de los muertos,

el martillo ajeno golpea la roca,

un grito desencaja las voces.

Como vertiente de las espesas nubes,

el caballo, bajo el león se agota,

más, las garras de una corona,

no hacen mella sobre el relinchar,

que es estruendo de cumbres.

Del mar sube por las costas,

también baja dejando tras blanca pisada,

una sangre que en la nobleza engaña,

bajo una manta de castilla, la cruz junto a la daga.

El mestizo nace justo, en la raíz aquélla

que quedo sin joyas ni vestimentas,

con el corazón ultrajado por tanta violencia,

con un retoño en los brazos,

que aun grita para escapar de las cadenas.

Composición N°4

Como gota que cae

en la superficie

más imperfecta de nuestra

  imaginación.

Soy solo una consecuencia de sucesos;

algunos inesperados

                otros que esperándolos

me han dejado en algún puerto equivoco

                y no bastando, hablando un idioma extraño.

Allí sus labios me aclaran sin luces

la diferencia entre los minutos

que renegamos el tiempo

de los que acomodamos el espacio

para que el duro suspiro sea más bien blando.

En esa piel más blanda

en esa lagrima más dura

se traga a sí mismo la sangre.

Se equilibra en dos patas,

el homo sapiens se vuelve pájaro,

desplumado es presa fácil

del pequeño charco.

Una gota cayendo

en la superficie más

                imperfecta de nuestra

  imaginación.

Tomo mi traje, me marcho

Y la tristeza del silencio

No entiende que en este mundo

                               Todo se pierde

hasta que dejamos que el mundo nos pierda.

Black tea

Un black tea para esperar el tren a la ciudad perdida entre un misticismo, que viaja tal vez a 800 leguas de aquí o mas bien esta encallado en ese barco que perdimos de vista; hablo entonces de un barco, uno grande sin capitán, sin tripulantes.

Me pregunto donde esta el misticismo por el que he viajo y pienso en figuras que no pertenecen pero que trascienden sin antes volverse objeto y tal vez eso es lo peor, aquí esta lleno de objetos que no pertenecen a este cuadro. Solo quedan pliegos quemados con historias antiguas.

Las rocas nos han dejado un par de formas y nosotros nos hemos vuelto esas formas que se oxidan con el sudor de las rocas.  

Retorno a la vida

De regreso al mundo
tropecé con señoritas malhumoradas.
me extrañaron sus silencios,
y cuando tejían penurias
bajo los sauces escondidos,
detr'as de las alambradas.

Tropecé con niños pálidos e indefensos,
acurrucados bajo los brazos de las emociones dispersas,
durmiendo en las calles, allí donde el pulso de la vida,
mendiga estrellas por falta de sueños.

Ellos reian cazando versos en el cielo
de un mundo drogado por las guerras,
por el precio de las monedas,
por valores ambiguos
tallados en las cruces de los libros.

Tropecé con los esclavos del mundo moderno,
mulatos, albinos, indios, mestizos.
Con el poder absoluto que niega los derechos
y ya de pronto, con mis palabras
que no hallan la forma de describir esto.

Desde la frontera miré los valles
combertidos en fabricas inmensas,
y a las selvas desierto
me pregunte antes si sería bueno bajar las maletas.
Quise entonces comprar pasajes de vuelta,
y no dejar que esculpieran mi corazón
con un poco de piedras, barro y arena.
Mas, bajo el ánden de aquella estación sin tiempo
algo me empujó a nacer de nuevo.

Transición

Volverme sombra

y arrodillarme frente al cuerpo,

pedirle perdón por lo que he hecho,

porque ahí dentro esta mi dios

ese dios que nunca regreso del desierto.

Entonces, quedarme ahí,

volver al vínculo materno

y morder el cordón

que me une con el universo;

dejar de ser lo que he sido

y transformarme en una onda

viajando en la partícula del tiempo.

No puedo esperar

hasta la noche de las campanas

para envolverme de frio

debo retornar con pinceladas y acuarelas

trazar en manchas mi espectro

por dentro. Descongelarme en un lagrima

Y que el sol saliente me evapore

en un despertar sin recuerdos.